Nueva York.

Friedrich.

Baruj habbo.

Yo no escribo en idiomas extranjeros pero tampoco soy judeo-cristiano, me queda mas cerca la Croacia profunda.

Friedrich

Bety, o no, tiene un secreto.

Una calle mojada de lluvia de abril.

Una noche templada llega a su fin.

Poca gente que corre van a trabajar.

A esa hora en que algunos vienen de trasnochar

Una chica que va de aquí para allá.

Su vestido mojado no parece importar.

Va pisando los charcos sus medias se han roto ya.

Iba diciendo.

Qué le vamos a hacer.

Siempre vuelvo a caer.

Como una bailarina que está sola en el circo

haciendo equilibrio sobre un cordel.

A sus pies solo ve un gran abismo.

Algo raro le impulsa a dejarse caer.

Sigue andando en la calle y entra en un bar.

Al final de la barra alguien la quiere invitar.

Esta noche parece que alguien te va a salvar.

Y un cruce de miradas, un roce casual.

Una leve sonrisa de complicidad.

Esta noche no quieres que nadie te haga pensar.

Friedrich.

P.S. Una camiseta diseñada por Eva Kant, unas zapatillas naranjas y algo blanco.

Uno malo pivovarna, y no soy esloveno

Molinos de viento.

No voy a luchar contra molinos de viento y menos si son mis molinos. Solo quiero tener mi propia familia de molinitos correteando por ahí. Un beso grande Molino.

Friedrich.

P.S. Y no es una metáfora ni un vertedero que hay en Sao Paulo.

Amor est titillatio.

La certidumbre de ser amado no podría consolar de la privación de aquella a quien se ama [...]


Friedrich.


P.S. Y sigo sin ser Lynette Scavo.

Boileau.

Rien n´est beau que le vrai; le vrai seul est aimable.



Friedrich.

Ovejas.

Yo tambien sueño con ovejas pero las mías no son eléctricas como las de los androides, sino de Moschino aunque dan el mismo miedo que Roy, Zhora, Leon y los demás replicantes.


Friedrich