A la puerta del rezador no pongas tu trigo al sol;
y a la puerta del que no reza nada, ni trigo ni cebada.
Friedrich.
martes, 8 de abril de 2008
miércoles, 2 de abril de 2008
La felicidad.
Al quinto día, y también gracia al cordero, me fue revelado por este otro secreto de la vida del principito. Con brusquedad y sin preámbulo alguno, como si se tratara de un asunto previamente meditado durante mucho tiempo, me preguntó:
-Si un cordero come arbustos, ¿comerá también flores?
-Un cordero se come todo lo que encuentra.
-¿Y hasta las flores que tienen espinas?
-Si, hasta las flores que tienen espinas.
-Entonces, ¿para qué sirven las espinas?
Reconozco que no lo sabía. Yo estaba muy ocupado intentando sacar del motor un perno demasiado ajustado. Estaba muy preocupado porque la avería me empezaba a parecer muy grave y el agua para beber ya se agotaba, porque temía lo peor.
-¿Para qué sirven las espinas?
Una vez que el principito hacía una pregunta no toleraba que se la dejar sin respuesta. Irritado por la resistencia que ofrecía el perno, le contesté cualquier cosa.
-Las espinas no tienen ninguna utilidad; son pura maldad de las flores.
-¡Oh!
Y después de un silencio me dijo como con rencor:
-¡No te creo! Las flores son inocentes y débiles, y se defienden como pueden. Se creen terribles con sus espinas...
No le dije nada, en aquel instante me decía a mi mismo: "Si este perno se resiste todavía, lo haré saltar de un martillazo". El principito me hizo distraer nuevamente de mis reflexiones...
-¿Crees en las flores?
-No, no creo en nada. Te he contestado cualquier cosa. Para que te calles. Estoy ocupado en cosas serias.
Me miró asombrado.
-¿De cosas serias?
Me observaba con mi martillo en la mano y los dedos llenos de grasa, inclinado sobre algo que le parecía muy feo.
-¡Tú hablas como las personas mayores!
Sentí gran vergüenza. Mas implacable, añadí:
-¡Lo mezclas todo, lo confundes todo!
Se le veía irritado. Agitaba al viento sus dorados cabellos con sacudidas de la cabeza.
-Conozco un planeta donde vive un señor de color escarlata; jamás ha olido una flor, ni ha mirado a una estrella; jamás ha amado a nadie. Solo ha hecho sumas y restas. Y todo el día está diciendo como tú: ¡Soy un hombre serio, soy un hombre serio!... Esto lo llena de orgullo. Pero no es un hombre: ¡es realmente un hongo!
-¿Un qué?
-¡Un hongo!
El principito estaba pálido de cólera.
-Hace millones de años que la flores tienen espinas; hace igualmente millones de años que los corderos comen flores, a pesar de sus espinas. ¿Es qué no es cosa seria enterarse por qué las flores fabrican unas espinas que no les sirven para nada? ¿Acaso no es importante esa guerra de las flores y los corderos? ¿No es esto mucho mas importante que las sumas de un señor gordo y rojo? Y si yo conozco una flor única en el mundo, que solo existe en mi planeta; si se que un corderito puede aniquilarla sin saberlo, ¿no es esto importante?
El principito enrojeció y añadió:
-Si alguien ama a una flor de la que solo existe una en millones y millones de estrellas, es suficiente para sentirse feliz cuando mira a las estrellas. El se dice: "Mi flor está allí, en alguna parte"... Pero si el cordero se come la flor, ¡para él es como si súbitamente todas las estrellas se extinguiesen! ¿Es esto, o no es, importante?
No pudo continuar y estalló bruscamente en sollozos. La noche había caído; dejé mis herramientas y el martillo. El perno, la sed, la muerte no me importaban ya un ardite
¡En una estrella, en un planeta, en el mío la Tierra, había un principito a quien era necesario consolar! Lo tomé en mis brazos y lo mecí mientras le decía:
-Esa flor que amas no corre ningún peligro... Dibujaré un bozal para tu cordero y una protección para tu flor... Di...
No sabía como consolarlo, qé decirle. No sabía cómo lograr que de nuevo tuviera confianza en mi. Me sentía torpe. ¡Es tan misterioso el país de las lagrimas!...
Friedrich.
-Si un cordero come arbustos, ¿comerá también flores?
-Un cordero se come todo lo que encuentra.
-¿Y hasta las flores que tienen espinas?
-Si, hasta las flores que tienen espinas.
-Entonces, ¿para qué sirven las espinas?
Reconozco que no lo sabía. Yo estaba muy ocupado intentando sacar del motor un perno demasiado ajustado. Estaba muy preocupado porque la avería me empezaba a parecer muy grave y el agua para beber ya se agotaba, porque temía lo peor.
-¿Para qué sirven las espinas?
Una vez que el principito hacía una pregunta no toleraba que se la dejar sin respuesta. Irritado por la resistencia que ofrecía el perno, le contesté cualquier cosa.
-Las espinas no tienen ninguna utilidad; son pura maldad de las flores.
-¡Oh!
Y después de un silencio me dijo como con rencor:
-¡No te creo! Las flores son inocentes y débiles, y se defienden como pueden. Se creen terribles con sus espinas...
No le dije nada, en aquel instante me decía a mi mismo: "Si este perno se resiste todavía, lo haré saltar de un martillazo". El principito me hizo distraer nuevamente de mis reflexiones...
-¿Crees en las flores?
-No, no creo en nada. Te he contestado cualquier cosa. Para que te calles. Estoy ocupado en cosas serias.
Me miró asombrado.
-¿De cosas serias?
Me observaba con mi martillo en la mano y los dedos llenos de grasa, inclinado sobre algo que le parecía muy feo.
-¡Tú hablas como las personas mayores!
Sentí gran vergüenza. Mas implacable, añadí:
-¡Lo mezclas todo, lo confundes todo!
Se le veía irritado. Agitaba al viento sus dorados cabellos con sacudidas de la cabeza.
-Conozco un planeta donde vive un señor de color escarlata; jamás ha olido una flor, ni ha mirado a una estrella; jamás ha amado a nadie. Solo ha hecho sumas y restas. Y todo el día está diciendo como tú: ¡Soy un hombre serio, soy un hombre serio!... Esto lo llena de orgullo. Pero no es un hombre: ¡es realmente un hongo!
-¿Un qué?
-¡Un hongo!
El principito estaba pálido de cólera.
-Hace millones de años que la flores tienen espinas; hace igualmente millones de años que los corderos comen flores, a pesar de sus espinas. ¿Es qué no es cosa seria enterarse por qué las flores fabrican unas espinas que no les sirven para nada? ¿Acaso no es importante esa guerra de las flores y los corderos? ¿No es esto mucho mas importante que las sumas de un señor gordo y rojo? Y si yo conozco una flor única en el mundo, que solo existe en mi planeta; si se que un corderito puede aniquilarla sin saberlo, ¿no es esto importante?
El principito enrojeció y añadió:
-Si alguien ama a una flor de la que solo existe una en millones y millones de estrellas, es suficiente para sentirse feliz cuando mira a las estrellas. El se dice: "Mi flor está allí, en alguna parte"... Pero si el cordero se come la flor, ¡para él es como si súbitamente todas las estrellas se extinguiesen! ¿Es esto, o no es, importante?
No pudo continuar y estalló bruscamente en sollozos. La noche había caído; dejé mis herramientas y el martillo. El perno, la sed, la muerte no me importaban ya un ardite
¡En una estrella, en un planeta, en el mío la Tierra, había un principito a quien era necesario consolar! Lo tomé en mis brazos y lo mecí mientras le decía:
-Esa flor que amas no corre ningún peligro... Dibujaré un bozal para tu cordero y una protección para tu flor... Di...
No sabía como consolarlo, qé decirle. No sabía cómo lograr que de nuevo tuviera confianza en mi. Me sentía torpe. ¡Es tan misterioso el país de las lagrimas!...
Friedrich.
martes, 1 de abril de 2008
Esa.
Por cometer un desliz,
se casó Félix La Rota.
La rota no fue feliz,
pero fue feliz La Rota.
Friedrich.
se casó Félix La Rota.
La rota no fue feliz,
pero fue feliz La Rota.
Friedrich.
lunes, 31 de marzo de 2008
Marte.
aparente.
(Del latín, appārens, -entis, participio activo de apparēre, aparecer).
1. adj. Que parece y no es.
2. adj. Conveniente, oportuno, adecuado. Esto es aparente para el caso.
3. adj. Que aparece y se muestra a la vista.
4. adj. Que tiene tal o cual aspecto o apariencia.
5. adj. coloq. Vistoso, de buena apariencia.
Lo eres o no lo eres, pero la verdadera pregunta es si quieres serlo como lo es un punto y coma en un libro de autoayuda.
Friedrich.
(Del latín, appārens, -entis, participio activo de apparēre, aparecer).
1. adj. Que parece y no es.
2. adj. Conveniente, oportuno, adecuado. Esto es aparente para el caso.
3. adj. Que aparece y se muestra a la vista.
4. adj. Que tiene tal o cual aspecto o apariencia.
5. adj. coloq. Vistoso, de buena apariencia.
Lo eres o no lo eres, pero la verdadera pregunta es si quieres serlo como lo es un punto y coma en un libro de autoayuda.
Friedrich.
domingo, 30 de marzo de 2008
Poema de los dones.
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán.En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá
dado los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido mundo
que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.
Yo también soy verde y húmedo.
Friedrich.
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán.En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá
dado los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido mundo
que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.
Yo también soy verde y húmedo.
Friedrich.
Otro poema de los dones.
Gracias quiero dar al divino
Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas
Que forman este singular universo,
Por la razón, que no cesará de soñar
Con un plano del laberinto,
Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
Por el amor que nos deja ver a los otros
Como los ve la divinidad,
Por el firme diamante y el agua suelta,
Por el álgebra, palacio de precisos cristales,
Por las místicas monedas de Ángel Silesio,
Por Schopenhauer,
Que acaso descifró el universo,
Por el fulgor del fuego
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por la caoba, el cedro y el sándalo,
Por el pan y la sal,
Por el misterio de la rosa
Que prodiga color y que no lo ve,
Por ciertas vísperas y días de 1955,
Por los duros troperos que en la llanura
Arrean los animales y el alba,
Por la mañana en Montevideo,
Por el arte de la amistad,
Por el último día de Sócrates,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron
De una cruz a otra cruz,
Por aquel sueño del Islam que abarcó
Mil noches y una noche,
Por aquel otro sueño del infierno,
De la torre del fuego que purifica
Y de las esferas gloriosas,
Por Schwedenborg,
Que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
Por los ríos secretos e inmemoriales
Que convergen en mí,
Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbría,
Por la espada y el arpa de los sajones,
Por el mar, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemosç
Y un epitafio de los vikingos
,Por la música verbal de Inglaterra,
Por la música verbal de Alemania,
Por el oro, que relumbra en los versos,
Por el épico invierno,
por el nombre de un libro que no he leído:
Gesta Dei per Francos,
por Verlaine, inocente como los pájaros,
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
por las rayas del tigre,
por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
por la mañana en Texas,
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Séneca y Lucano, de Córdoba,
Que antes del español escribieron
Toda la literatura española,
Por el geométrico y bizarro ajedrez,
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre,
Que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía,
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida en los jazmines
O en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos
Por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte,
Esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.
A ti maestro por estas tardes tan ... tú.
Friedrich.
Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas
Que forman este singular universo,
Por la razón, que no cesará de soñar
Con un plano del laberinto,
Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
Por el amor que nos deja ver a los otros
Como los ve la divinidad,
Por el firme diamante y el agua suelta,
Por el álgebra, palacio de precisos cristales,
Por las místicas monedas de Ángel Silesio,
Por Schopenhauer,
Que acaso descifró el universo,
Por el fulgor del fuego
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por la caoba, el cedro y el sándalo,
Por el pan y la sal,
Por el misterio de la rosa
Que prodiga color y que no lo ve,
Por ciertas vísperas y días de 1955,
Por los duros troperos que en la llanura
Arrean los animales y el alba,
Por la mañana en Montevideo,
Por el arte de la amistad,
Por el último día de Sócrates,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron
De una cruz a otra cruz,
Por aquel sueño del Islam que abarcó
Mil noches y una noche,
Por aquel otro sueño del infierno,
De la torre del fuego que purifica
Y de las esferas gloriosas,
Por Schwedenborg,
Que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
Por los ríos secretos e inmemoriales
Que convergen en mí,
Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbría,
Por la espada y el arpa de los sajones,
Por el mar, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemosç
Y un epitafio de los vikingos
,Por la música verbal de Inglaterra,
Por la música verbal de Alemania,
Por el oro, que relumbra en los versos,
Por el épico invierno,
por el nombre de un libro que no he leído:
Gesta Dei per Francos,
por Verlaine, inocente como los pájaros,
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
por las rayas del tigre,
por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
por la mañana en Texas,
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Séneca y Lucano, de Córdoba,
Que antes del español escribieron
Toda la literatura española,
Por el geométrico y bizarro ajedrez,
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre,
Que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía,
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida en los jazmines
O en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos
Por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte,
Esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.
A ti maestro por estas tardes tan ... tú.
Friedrich.
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