Antología de hoy.

Tiéndete, hazme caso, bajo algún
alegre árbol.
Bien nutrido, con barbas de musgo
y vestido de verano.
Tu doloroso sueño,
¿No ha huido con tu sueño
de belleza?
Tiéndete, hazme caso, cantor por
la salud vencido.
Bajo cualquier árbol sin música
ni pensamiento.
Sueña en el vacío de la
malgastada nostalgia.
Y sonríe sin rencor a lo que
te ha abandonado.


Friedrich.

Enhorabuena.

40 años tres días y un sinfín de gin-tonics después:



Sigues siendo muy grande.




Friedrich.

Envidia.

Correctores vs. periodistas

La corrección es algo tan importante para este diario que, tal vez por ese motivo, se ha contratado a siete personas para que todos los días lean el periódico completo y detecten los errores, gramaticales y ortográficos, con que un redactor los ha querido impresionar. Su trabajo siempre los pone muy cerca de lo insólito. Un día, por ejemplo, Belén, una de las correctoras, detectó algo
extraordinario. Tomó un texto en sus manos y se vio frente a un “milágro”, muy enfático y con un original acento. Belén, la mujer del nombre bíblico, nunca
estuvo tan cerca de uno de esos simples milagros con acento invisible que están en las Escrituras. En todo caso, a lo largo de su trabajo Belén se ha
topado no sólo con algún “milágro”, sino también con artículos que fallidamente intentan destacar por su “brillantés”, como escribió algún innovador.
Belén lee todo lo escrito por los redactores y ha descubierto muchas manías. Ha descubierto que la palabra que más escriben los periodistas de este diario
es “coyuntura”. Ha descubierto, además, que abunda la palabra “cool” o la palabra “mercadeo”. Que el director Lanata cada vez que inicia un párrafo pone un guión. Que todos los días hay titulares con títulos de discos o de novelas. Que un día un titular decía en una página: “A comprar, que el mundo se va a acabar”, y unas páginas más adelante, otro decía: “A barrer, que el mundo se va a acabar”. Que las bajadas, dice, casi no tienen verbos. Que hay un exceso de dos puntos. Que la sección Internacional no suele tener errores. Que la tapa que más la emocionó era un adverbio: “Humildemente”. Y ha detectado que, con tanta norma que los correctores deben imponer, ellos, la última aduana de un artículo, se han constituido en la facción menos querida por los periodistas.
La misión de este estamento policial es avisar a los redactores que tal palabra es incorrecta. Y entonces los redactores se incomodan y se inician así las batallas idiomáticas más sangrientas que hay en un periódico.
En este caso, el campo de batalla lo constituyen las páginas de Crítica de la Argentina, en las cuales los correctores y los periodistas se enfrentan en cada
artículo, en cada bajada y hasta se muestran los dientes por tres puntos suspensivos. Los correctores, entonces, se convierten en siete espadachines que, a la menor provocación, desenvainan el diccionario de la Real Academia Española.
“¿Usted tiene miedo, Belén?”, pregunta Bamba.“Para nada”, dice con valentía esta mujer que, con peligro evidente, debe cruzar toda la redacción para
sentarse en su escritorio. Al parecer, lo hace con gusto. Es que Belén se ha enamorado tanto del idioma que no podemos descartar que tenga un romance con la letra B, una de sus preferidas, o con el punto y coma. A Belén le enloquece el punto y coma; también respeta mucho a la letra H. Y cuando baja la mirada, Bamba detecta que es porque se deprime al hablar de la letra V, con la cual tiene no tiene gran onda.
Algunos piensan que los correctores son escritores frustrados y los correctores piensan que los periodistas son escritores frustrados. La pelea es terrible. Unos
lanzan un texto con una coma partiendo la oración, y el otro se lo corrige porque no aceptará esa provocación entre sujeto y predicado. Desde aquí, Bamba, magnánimo, lanza un mensaje de paz. Cada cual a lo suyo, invoca. Aunque no será irreal pensar que, cuando Belén corrija estos párrafos, surja una nueva pelea después de este punto final.

Artículo aparecido en el diario Crítica de la Argentina el jueves de 3 de abril de 2008.


Si, la envidia que tengo a esa redacción es tan grande como un "milágro".


Friedrich.

Y es que estamos en abril.

A la puerta del rezador no pongas tu trigo al sol;
y a la puerta del que no reza nada, ni trigo ni cebada.


Friedrich.

Gracias.

Gracias señora puñeta y gracias Lou Andreas sin ustedes no habría sido posible.

Friedrich.

La felicidad.

Al quinto día, y también gracia al cordero, me fue revelado por este otro secreto de la vida del principito. Con brusquedad y sin preámbulo alguno, como si se tratara de un asunto previamente meditado durante mucho tiempo, me preguntó:
-Si un cordero come arbustos, ¿comerá también flores?
-Un cordero se come todo lo que encuentra.
-¿Y hasta las flores que tienen espinas?
-Si, hasta las flores que tienen espinas.
-Entonces, ¿para qué sirven las espinas?
Reconozco que no lo sabía. Yo estaba muy ocupado intentando sacar del motor un perno demasiado ajustado. Estaba muy preocupado porque la avería me empezaba a parecer muy grave y el agua para beber ya se agotaba, porque temía lo peor.
-¿Para qué sirven las espinas?
Una vez que el principito hacía una pregunta no toleraba que se la dejar sin respuesta. Irritado por la resistencia que ofrecía el perno, le contesté cualquier cosa.
-Las espinas no tienen ninguna utilidad; son pura maldad de las flores.
-¡Oh!
Y después de un silencio me dijo como con rencor:
-¡No te creo! Las flores son inocentes y débiles, y se defienden como pueden. Se creen terribles con sus espinas...
No le dije nada, en aquel instante me decía a mi mismo: "Si este perno se resiste todavía, lo haré saltar de un martillazo". El principito me hizo distraer nuevamente de mis reflexiones...
-¿Crees en las flores?
-No, no creo en nada. Te he contestado cualquier cosa. Para que te calles. Estoy ocupado en cosas serias.
Me miró asombrado.
-¿De cosas serias?
Me observaba con mi martillo en la mano y los dedos llenos de grasa, inclinado sobre algo que le parecía muy feo.
-¡Tú hablas como las personas mayores!
Sentí gran vergüenza. Mas implacable, añadí:
-¡Lo mezclas todo, lo confundes todo!
Se le veía irritado. Agitaba al viento sus dorados cabellos con sacudidas de la cabeza.
-Conozco un planeta donde vive un señor de color escarlata; jamás ha olido una flor, ni ha mirado a una estrella; jamás ha amado a nadie. Solo ha hecho sumas y restas. Y todo el día está diciendo como tú: ¡Soy un hombre serio, soy un hombre serio!... Esto lo llena de orgullo. Pero no es un hombre: ¡es realmente un hongo!
-¿Un qué?
-¡Un hongo!
El principito estaba pálido de cólera.
-Hace millones de años que la flores tienen espinas; hace igualmente millones de años que los corderos comen flores, a pesar de sus espinas. ¿Es qué no es cosa seria enterarse por qué las flores fabrican unas espinas que no les sirven para nada? ¿Acaso no es importante esa guerra de las flores y los corderos? ¿No es esto mucho mas importante que las sumas de un señor gordo y rojo? Y si yo conozco una flor única en el mundo, que solo existe en mi planeta; si se que un corderito puede aniquilarla sin saberlo, ¿no es esto importante?
El principito enrojeció y añadió:
-Si alguien ama a una flor de la que solo existe una en millones y millones de estrellas, es suficiente para sentirse feliz cuando mira a las estrellas. El se dice: "Mi flor está allí, en alguna parte"... Pero si el cordero se come la flor, ¡para él es como si súbitamente todas las estrellas se extinguiesen! ¿Es esto, o no es, importante?
No pudo continuar y estalló bruscamente en sollozos. La noche había caído; dejé mis herramientas y el martillo. El perno, la sed, la muerte no me importaban ya un ardite
¡En una estrella, en un planeta, en el mío la Tierra, había un principito a quien era necesario consolar! Lo tomé en mis brazos y lo mecí mientras le decía:
-Esa flor que amas no corre ningún peligro... Dibujaré un bozal para tu cordero y una protección para tu flor... Di...
No sabía como consolarlo, qé decirle. No sabía cómo lograr que de nuevo tuviera confianza en mi. Me sentía torpe. ¡Es tan misterioso el país de las lagrimas!...



Friedrich.

Esa.

Por cometer un desliz,
se casó Félix La Rota.
La rota no fue feliz,
pero fue feliz La Rota.

Friedrich.